POEMAS DE ERNESTO R. DEL VALLE (Octubre 2014)

Poemas del libro inédito FABULAS PARA LEER DE TARDE

DIASPORAS DEL HOMBRE

1

Cae la tarde encima del hombre.

Le resbala sobre el lomo.

Se acomoda a las manos. Deja en sus dedos

el silencio de las nubes que pasan

y en su rostro una mueca de insatisfaccion.

Es la diáspora en los sustratos

de la humana apologia.

En si mismo el Hombre se revela

descubriéndose, iluminado y desnudo aún

de toda irreverencia, con la apatía de su gesto

en las miradas y, en los labios la huella del beso 

de la muerte. La alquimia ensalivada del deseo.

El rictus final de la desolacion y el desamparo.

Junto a la tarde caen las hojas del almendro

mientras canta su himno solapado

la tristeza. El muñon del tiempo

aherroja sus cadenas con la tranquila

complicidad del minutero. En una radio cualquiera

se escucha un temporal de violines

y las dieresis puntuales de un piano

en La Menor. Mientras, cierras las páginas del libro

y te vas a madurar los frutos del rebaño.

2

Pero sigue la vida en la alucinante

alquimia de lo hermoso. 

En el estruendo salvaje 

de sus ánforas nocturnas 

donde el Hombre ama a piel abierta

y se abisma en la elocuencia del amor. 

Allí lo majestuoso y sublime,

lo intimamente sorpresivo. 

Marisma y rompimiendo de la sed. 

Surtidor de polvo de astros. 

Luciernaga entre los muslos de la hembra. 

Mito ella y desacierto. 

Corola viva y humedecida ella en sus pistilos.

Entonces el Hombre sucumbe en vida y frenesí

la catarsis lo envuelve 

saturándolo, punzando la felicidad 

de sus contrarios. 

Aterido en la magia de la vida 

sin regreso ya, 

sin equipajes hacia una tarde 

que borda en el horizonte,

 los silencios menos detestables.

 

 MIS OCIOS MAS ELEMENTALES.

Cuando se me escapan las palabras,

y ven que nunca las persigo. 

Cuando se pierden envueltas y confusas

tras nubes de  nostalgias,

pero ven que no voy a su rescate.

Cuando ni siquiera se conoce de ellas

sino sus propias paradojas,

 sus pragmatismos, de un precoz

aburrimiento y notan

que no trato de entenderlas, entonces canto.

Y la canción, sin yo saberlo

lleva  el sabor de tan algo diferentea la palabra 

que callo un momento,

 hago silencio para sentir dentro

del pentagrama de mi pecho

el aullido tribal de los insomnios.

Hoy sucede que no escribo ni canto,

que el amor no lo sacrifico en la quimera.

Voy hacia la rosa que me quema,

hoy, simplemente bebo mi vino

de esta copa que me sangra

mirándome por dentro

para ver si me actualizo

en este   ser, que en el espejo

me mira y no se reconoce..

Hoy sucede que nada o todo me sucede

y soy bestialmente feliz, hasta mañana.

USTEDES LOS DE ENTONCES

Ustedes, los que fueron gente perseguida,

acechada en el infame

minuto de muerte o la tortura.

Que negaron la cómoda crisálida

del ocio o la indiferencia

y fueron clandestinos nombres,

callados nombres mencionados

como en un susurro. 

Ustedes que tenían novias olvidadas como puntos suspensivos entre los parentesis, mujeres ellas, clandestinas como los volantes y bonos del ventiseis. Escribidores de poemas, ustedes, pobres diablos entregados a la feliz tarea de asaltar el cielo a fuego de metaforas.

Lucio y Mariano en Nueva York, añorando las palmas reales frente al Hudson; Luis Suardiaz, ¿donde?; Rolando y sus hambres, sobreviviendo en Mexico; Raul Luis en el Central y los otros que nunca conoci, que nunca pude medir quimeras con ninguno, 

asesinados, regados por las calles.

Hoy los establezco en aquel espacio

donde mis trece años de entonces

no me permitía estrechar sus manos

y quiero, sin miramiento alguno,

enjuiciar de una vez a mi conciencia.

 

 OCTUBRES Y JAZMINES

                                                   A Luz Marina.

Desde el espacio de mi tarde,  el tuyo  sacrosanto, pero sobre todo divino.

Cruzado entre el sortilegio y la estructura creíble de tu cuerpo sin alas, gaviota tu,

o sólo viento, quizás, pero universal siempre y siempre en esa crisálida de magia junto al verso. Esposa y clarinada. Vertigo y luz. Contagio de octubres y jazmines

Hoy te invito a mi fiebre en el mas urdido paralelo de la rosa donde estallan, desde ya, las primeras detonaciones del alma y de la fiesta.

ADOLESCENCIA [Decineto]

                                             A madre.

No debí serlo, mas fui como la hormiga,

atormentando la miel de tus desvelos

fui como la lluvia plena de recelos.

Fui alquitrán, almendra, viento, luz, hortiga

en el noble talismán de tu estatura.

Pero fuiste alas para la futura

redencion de mis atisbos y conciertos.

Ahora madre, que enigmaticas estrellas

me seducen, me revuelven, se hacen bellas.

En la fértil realidad de mis desiertos.